На флейте трав играет ветер,
Тревожа чуткие сердца,
И дождик в бархатном берете
Стучит по крыше без конца.

А на зеркальной глади лужиц
Неровным почерком слова
Переворачивают души
Волной случайного родства.

Запахнет свежестью и морем...
Тем ощущеньем чистоты,
Когда идешь сосновым бором
Среди рассветной красоты

И боль клубочком засыпает,
И грусть становится мягка,
И тихо музыка играет
И улетает в облака...