Откуда появляются стихи?
Вопрос непраздный в воздухе витает.
Они, быть может, космоса штрихи,
Его большая тайна - кто же знает...

Давно уж приготовлен новый лист,
Лежит в сторонке грустный, одинокий.
Поэтом не востребован он, чист,
Готов принять графитовые строки.

Но нет пока потоков свысока,
Не замирает сердце в предвкушеньи,
Писать не поднимается рука,
Не накрывают волны вдохновенья.

А лист, томясь, взывает: "Эй, поэт!
Невмоготу лежать мне чисто-белым".
Ну что же можно здесь сказать в ответ:
Не наступило время, не созрело.

"Не стану, лист, зазря тебя марать
Простых стишков невзрачным силуэтом,
А музу терпеливо буду ждать,
Чтоб сотворять искусство с ней дуэтом".