Художник просится домой, в еловый сон, где много шишек. Там тень гремучею змеёй ползёт в траве и сладко дышит.
В том сне неправильность живёт, отсутствуют законы чисел, и костромская буква «о» хранит лекала коромысел.
Туда заброшен, как десант, художник щурится от света… Там напряжённая оса в живую радугу одета!
Освобождён от мишуры и добывания копейки, он создавать пришёл миры из шелеста садовой лейки.
Вы скажете, сюрреализм? Но он порою так приятен! В нём наблюдаешь организм Вселенной, не познавшей пятен.
|