Одинокий поэт сидит за столом,
И что-то он пишет старым пером.
Может быть прозу, а может быть стих,
Даже огонь в камине притих.

В мыслях поэта лишь только одно,
Что же получится на листе у него.
Толи слова о любви, о весне,
Толи о жизни, о солнце в окне.

Много о чем бы поведать он смог,
И только течет бессловесный поток.
Все лишь напишет у поэта перо,
То, что скопилось, на бумагу легло.

В комнате тихо… как ни когда,
Только слышен треск у огня.
И даже он ни знает ответа.
Что же получится на листе у поэта.